Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
пятница, 13 апреля 2018
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Ступай! По ступенькам спускайся!
Во лжи своей медленно кайся.
Без слов мне в любви признавайся.
Душою и телом отдайся!
Уходи. Как прекрасна
обнажена твоя спина.
Между нами и мирами
призрачна стена.
Ты царапаешь ногтями мою душу.
Твою жизнь я, играя, разрушу.
Подземным музыкантам кинь монету.
Я ходил, обходил всю планету.
Но вернулся опять в Ленинград.
Изобьёт твою курточку град.
Я тебя и сам ударю:
и рукою и кнутом.
Был ли я с другой, не знаю.
Был таким скотом.
К турникетам приложи ученический проездной.
Ты была и осталась для меня такой одной.
А я был и остался рёвой.
Жующей рогатой коровой.
Но вместо молочка
принёс тебе дурочка.
Распакуем коробки.
Мы так робки
ещё были
и поэтому мы позабыли.
Но теперь мы вспомнили точно
Как уйти тебе надо бы срочно.
На Садовой!
То ли с той, то ли с новой.
То ли с той и другой.
Твоя куртка пропахнет кострами.
Ты гонима ветрами,
что же будет дальше с нами? -
не пойму.
Моё тело обмажешь маслами.
И ко мне приходить будешь снами,
а не наяву.
Да ты и была моим сном:
эротическим или кошмарным.
Просыпался в поту.
В одеяло в духоту.
В перья из подушки
.Пил из твоей кружки.
Посещал кружки
Под глазами мешки.
Под слезами твоя ножка.
Пей же чай, прищурь глаз, там ложка
Спускайся вниз. Обнимай. Обнимай.
Пусть долго-долго не наступит месяц май
13/IV/2018.
3Н7 ©
Во лжи своей медленно кайся.
Без слов мне в любви признавайся.
Душою и телом отдайся!
Уходи. Как прекрасна
обнажена твоя спина.
Между нами и мирами
призрачна стена.
Ты царапаешь ногтями мою душу.
Твою жизнь я, играя, разрушу.
Подземным музыкантам кинь монету.
Я ходил, обходил всю планету.
Но вернулся опять в Ленинград.
Изобьёт твою курточку град.
Я тебя и сам ударю:
и рукою и кнутом.
Был ли я с другой, не знаю.
Был таким скотом.
К турникетам приложи ученический проездной.
Ты была и осталась для меня такой одной.
А я был и остался рёвой.
Жующей рогатой коровой.
Но вместо молочка
принёс тебе дурочка.
Распакуем коробки.
Мы так робки
ещё были
и поэтому мы позабыли.
Но теперь мы вспомнили точно
Как уйти тебе надо бы срочно.
На Садовой!
То ли с той, то ли с новой.
То ли с той и другой.
Твоя куртка пропахнет кострами.
Ты гонима ветрами,
что же будет дальше с нами? -
не пойму.
Моё тело обмажешь маслами.
И ко мне приходить будешь снами,
а не наяву.
Да ты и была моим сном:
эротическим или кошмарным.
Просыпался в поту.
В одеяло в духоту.
В перья из подушки
.Пил из твоей кружки.
Посещал кружки
Под глазами мешки.
Под слезами твоя ножка.
Пей же чай, прищурь глаз, там ложка
Спускайся вниз. Обнимай. Обнимай.
Пусть долго-долго не наступит месяц май
13/IV/2018.
3Н7 ©
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
вторник, 10 апреля 2018
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
3Н7 ходит бродит по планете и по великим местам его поэзии - экземам тела и души! )
воскресенье, 08 апреля 2018
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Смерть отложим
на года.
Зажигаем, как всегда.
Поцелуи твоей кожи.
На всё – ложем.
Ерунда.
Лишь неоном города.
Мы всё можем.
Жизни переплёт
на век -
это ли не наш успех?
Время не врёт,
несёт нас вперёд:
от горя до потех,
от плача - в смех,
терпит, но не ждёт.
И по наклонной катятся,
по наклонной катятся
кумиры и авторитеты,
винилы, диски и кассеты.
Старые письма горят.
А голоса тех ребят
не слышны
90 минут тишины.
4/IV/2018
3Н7 ©
на года.
Зажигаем, как всегда.
Поцелуи твоей кожи.
На всё – ложем.
Ерунда.
Лишь неоном города.
Мы всё можем.
Жизни переплёт
на век -
это ли не наш успех?
Время не врёт,
несёт нас вперёд:
от горя до потех,
от плача - в смех,
терпит, но не ждёт.
И по наклонной катятся,
по наклонной катятся
кумиры и авторитеты,
винилы, диски и кассеты.
Старые письма горят.
А голоса тех ребят
не слышны
90 минут тишины.
4/IV/2018
3Н7 ©
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
четверг, 22 марта 2018
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Темновато, конечно, но свет ещё будет.
Головой об шкаф, без надежды о чуде.
Лживой дрянью несколько минут назад,
Ты меня отправляешь в смежный, снежный ад.
Умою лицо тебе холодной водой.
Ты бы мне моё облила кислотой.
Совместный санузел, не зажигая свет.
Счастливы, что мамы твоей дома нет.
Лезу по дереву, а из него наружу шипы и лезвия остры.
Стою в темноте, а себя обнаружу,
не в ванной комнате, где ты...
а - в мертвой стране,
в государстве зомби.
Винтиком ненужным, болтиком. Кирпичем, разрушающейся стены.
У одинокого постамента ещё без бинта с кровью. Ещё без жажды жизни. Ещё без алчности смерти. Ещё без войны. Ещё без почестей. Ещё радостно быть бессовестным, бесчестным и безумным. До самого утра пить твой кофе. Курить в твои окна, на твоих лестницах, пока ты уходишь в квартиры. Подставлять лицо под твои любвеобильные оплеухи. Осуждать сплетни. Обсуждать слухи. Слышать как ты зовешь меня сверху и лезть навстречу твоему смеху. И умирать от острых колюще-режущих ударов лезвий. Воскресать. Снова слышать твой голос с вершины. Вновь и вновь лезть к тебе и опять и опять умирать от несовместимых с жизнью ран. И снова и снова воскрешать от несовместимых со смертью интонаций твоего зова.
22/III.2018
3Н7 ©
Головой об шкаф, без надежды о чуде.
Лживой дрянью несколько минут назад,
Ты меня отправляешь в смежный, снежный ад.
Умою лицо тебе холодной водой.
Ты бы мне моё облила кислотой.
Совместный санузел, не зажигая свет.
Счастливы, что мамы твоей дома нет.
Лезу по дереву, а из него наружу шипы и лезвия остры.
Стою в темноте, а себя обнаружу,
не в ванной комнате, где ты...
а - в мертвой стране,
в государстве зомби.
Винтиком ненужным, болтиком. Кирпичем, разрушающейся стены.
У одинокого постамента ещё без бинта с кровью. Ещё без жажды жизни. Ещё без алчности смерти. Ещё без войны. Ещё без почестей. Ещё радостно быть бессовестным, бесчестным и безумным. До самого утра пить твой кофе. Курить в твои окна, на твоих лестницах, пока ты уходишь в квартиры. Подставлять лицо под твои любвеобильные оплеухи. Осуждать сплетни. Обсуждать слухи. Слышать как ты зовешь меня сверху и лезть навстречу твоему смеху. И умирать от острых колюще-режущих ударов лезвий. Воскресать. Снова слышать твой голос с вершины. Вновь и вновь лезть к тебе и опять и опять умирать от несовместимых с жизнью ран. И снова и снова воскрешать от несовместимых со смертью интонаций твоего зова.
22/III.2018
3Н7 ©
вторник, 20 марта 2018
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.