• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мои стихи (список заголовков)
01:12 

Старый смартфон (песенка 2060 года)

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Я много лет смартфон ношу.
Давно андроид в нем не новый.
И я зову к себе Портного,
Перепрошить смартфон прошу.
Я говорю ему одно:
"Установите всё иначе.
Сулят мне новые удачи
Андроид новый и ПО".
Я пошутил. А он смартфон
Серьезно перепрошивает.
А сам-то всё переживает:
вдруг, что нитак. Такой чудак.
Одна забота, погляжу,
В его усердие молчаливом -
Чтобы я выглядел счастливым,
Когда с него в Контакт вхожу.
Он представляет это так:
едва ли я Контакт проверю -
опять в твою любовь поверю.
Как бы не так. Такой чудак.

26/VI.2060

3Н7 ©

@темы: мои стихи

01:10 

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Напиваться если - вдрызг!
Накуриться коли - в хлам.
А влюбиться только так:
В твою честь воздвигнуть храм.

26/VI.2016.
3Н7 ©

@темы: мои стихи

01:07 

Убийство Бога

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
В лесу лиса.
Куренье яд.
Ловлю сквозь дым
Твой каждый взгляд.
Нам тень деревьев ни к чему.
На поле, видно чтоб Ему.
Смотри же, Бог,
Как мы сидим.
Как мы здесь курим, говорим.
Сжигаем ветки, спать хотим.
И на ковре травы летим.
Как ноги в сапогах гудят.
Лови же Бог её Ты взгляд.
Познай в нём самого себя.
Дай осознать, что это я.
Но только Ты отвлекся, Бог.
А может снова взял и сдох.
Убили снова мы тебя.
Своими: я, я, я, я, я, я, я.
И в электричке очень быстро
Поедем в город мы пречистый.
В котором твой веселый труп
Мироточит из новых труб.

24/VI.2016.

3Н7 ©

@темы: мои стихи

01:01 

Прогулка

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Кушай, кушай, наш кабанчик,
Ты конфетки. Ням-ням-ням.
Забегай в наш балаганчик.
Мы гуляем тут и там.

Между разных измерений,
Самых лучших намерений,
Неслучайных совпадений.
Там, где каждый из нас гений.

У залива, у залива,
После пива, после пива.
Нам на флейте поиграет
Так красиво, так красиво
Твоя лучшая подруга.
Погуляем с ней три круга.
В эти летние жаркие дни.
А потом у залива одни.
Ты мой ветер, моя луна,
Моя истинная страна.
Моя муза, моя душа.
Упоительно ты хороша.

24/VI.2016.

3Н7 ©

@темы: мои стихи

00:57 

Любовный психоз-2

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Больна ты мной была тогда.
И нравилось мне то, о да!
Безумным водопадом слёз
Мы заливали наш психоз.

Любовный страстный наш психоз.
Впадайте в транс, вот мой гипноз.

От неё ухожу,
Топ-топ-топ,
цок-цок-цок.
Всему миру покажу
Свой порок,
Нам урок.
Дождик за её окном
Стук-стук-стук,
Звук-звук-звук.
Путь мой прегражден звонком.
От разлук, от разлук.

"Умоляю - приходи".
Её плач.
- Ты палач.
Ты к метро не иди.
Я прошу: не уходи.
- Что ты плачешь?
Ты не плачь!
- Мне так больно без тебя!
- Сам сейчас заплачу.
Я не суеверен, но ...
- Это на удачу!
Хоть немножечко побудь
Ты ещё со мной.
Ведь не убежит твой путь.
На метро домой.

Возвращаюсь снова к ней.
Стоим у её дверей.
Обнимаю её, сам рыдаю.
Слезки ей и себе вытираю.
Шелком нежности укрываю.
Только что-то ещё я страдаю.
На диване у окна
Её ласкаю.
Ещё наплачется она.
А за окном её вода.
Больным ей был тогда.
О да!
Тук, тук, тук,
Звук, звук, звук.
Боль, боль, боль
От разлук.
От минутных потерь.
Так тогда, а теперь...

Любовным страстным был психоз.
Шагайте, кончился гипноз.

24/VI.2016

3Н7 ©

@темы: мои стихи

00:54 

Брахиколон

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Мать бил сын.
Ким Чен Ын.
Кайл и Стэн.
Дом из стен.
Тьма, тень, ночь.
Свет, день, дочь.
Вас съел рак.
Гроб, склеп, мрак.

23/VI.2016

3Н7 ©

@темы: мои стихи

00:51 

Электричество

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Поэт он провод оголенный
И будка-трансформатор.
Когда безумный и влюбленный,
А то хитрец и провокатор.

Но током ебнет с радостью он вас.
Двумя контактами всегда играет.
И ни хрена не понимает:
Как заискрит сейчас.

Соединяет "плюс" и "минус":
Любовь и ненависть, высокий слог и мат, рождение и смерть, небеса и твердь, цветы и автомат.

Так отчего же не электрик он?
Да потому что - ручки то из жопы.
Сидит в кофейнях он Европы.
И курит, парит, наркоманит,
И пишет и печатает. Гандон -
официант, несите кофе поскорей.
Несите мне веществ, блядей.
А то спалю всё ваше заведение.
Поэтом быть хуево. Проведение.

Соедини вот эту вот проебену вот с той хуйней!
Иначе не поэт ты, а занимаешься мутней.

23/V.2016

3Н7 ©

@темы: мои стихи

19:47 

В поликлинике

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
В поликлинике
Очередь:
Повседневность,
Будни,
Серость,
Сырость,
Старость.
Неизвестность
Диагноза.
Неразборчивым подчерком
Кардиограмма твоего ненастоящего здоровья
И лживый рецепт
На яд в таблетках,
В пилюлях и в бутылочках.
Кровь хранится в пробирочках.
Потерялась карточка
С игрою в снежки.
Масляная от блинов со сгущёнкой.
И на санках с горки. Снег.
Лёд тонкий.
Не бойся, будет не больно,
Как комарик укусит.
Где тебя носит?!
Криком с балкона.
Детство давно ушло.
Ну, а новое будет нескоро.
Если успеет скорая.
Так нужно ли ей спешить?
Парки ещё будут шить?
Или уже перерезать готова.
Чтобы в очередь снова.
И в снежки доиграть.
Новый хлам увлечений собрать.
Кому он останется.
Поймут ли эти?
Если не поняли те.
Играют дети.
А мы уж не те.
В суете.
В густоте.
Важных дел,
Недолеченных тел
Очередь.
- Я за вами ведь?
Занимал.
С аванса отдам.
- Что вы думаете о пенсионной реформе?
Что важней: содержание, форма?
- О, она Вам к лицу.
Так мужественно Вы…
Замужество.
- Не забудь ребёнка из детского сада,
- Да кому всё это надо?
- А как Вы консервируйте горох?
- Еле поднялась, ах, ох.
- Пойду-ка к главврачу,
И на вас всех настучу.
- Снимай бахилы,
Милый.

18/IV.2016

3Н7 ©

@темы: мои стихи

13:47 

Балтийская

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Укрепляюсь
Здесь
в буддийской вере.
Только в опыте,
На наглядном примере.
Восстанавливаюсь
Здесь
В универе.
В нашем топоте
И личном деле.

Созерцаем божество
Мы с котом.
Ах, какое торжество
Будет потом.
С телефоном в перекуре,
С твоим голосом в пути.
Ты в моей культуре,
Не сиди, а лети.

Так пойдём направо,
Встретим мать твою.
Браво, браво, браво
Я вам напою.
Штукатурка и обои,
Коврик и ремонт.
И в системах наших сбои.
А в «Оби» дисконт.

Больше, больше, больше
Снега. Дыма и любви.
Дольше, дольше, дольше.
С эндорфинами в крови
Жить.
Любить.
Собираем
Боль.
Набираем
друг дружке.
Алкоголь.
Ещё по кружке.
После наших встреч.
За столиком
Без свеч.
Становлюсь
Алкоголиком.
Напьюсь.
Без тебя
Бешусь,
А с тобой
Сатанею.
«Балтийская».
Часов бой.
Да и, чёрт с нею.

Мне: шавермы на тарелке,
Пельмешки и сверху - сметану.
В колесе, подобно белке
В буднях этих стану.

5/IV.2016.

3Н7 ©

@темы: мои стихи

18:30 

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.

@темы: мои стихи

18:25 

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.

@темы: мои стихи

15:19 

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.

@темы: мои стихи

15:33 

***

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Отправлюсь на пляжи Мальдивы.
Стану любовником новой поп-дивы.
Войду в московский бомонд.
- Сдаём деньги на капремонт.

20/III.2016
3Н7 ©

@темы: мои стихи

11:11 

Спасибо банкам

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Спасибо банкам за дебет.
Спасибо банкам за кредит.
Тебя звонками заебёт.
И с битами к тебе придёт.
Ужё звонит, ужё идёт,
Мой нищебродный идиот.
Картавит в гарнитуру,
Уча про этикет, культуру.

Спасибо банкам за варенье,
За маринады и соления.
И печень радостно скворчит.
И банки те благодарит
До упоения.
Достать бы лишь последний огурец.
Спасибо за внимание. Конец.

20/III. 2016.

3Н7 ©

@темы: мои стихи

02:41 

Ножкой

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Ах, какая же ты шалунишка
Одной ножкой меня заводишь.
И к чему нам теперь кинишко,
Ведь сказал нам один болтунишка,
Так сказал, -
Хоть совсем ни врунишка -
что и ты на завод уходишь
На завод хуярить пойду и я,
Честно, честно
Без вранья.
Вкалывать по 18 часов
День ото дня,
День ото дня.
Всё смешалось.
Дом, работа,
Дом работа.
На завод идти
Неохота.
Где я, что я.
От станка
До стакана.
От стакана
До капкана.
Да ебал я такую жизнь.
Даёшь классовое сознание.
Борьбу даёшь.
Строить новое мироздание
Ухожу, поцеловав дочь,
На прощание -
В ночь
Капитализма.
В зарю
Социализма.
Революцию вершить
Попов с колоколен
Сбрасывать,
Чтобы им не дать грешить.
Шапки в небеса подбрасывать.
Кричать заветное: Ура!
На штурм пора!

Ах, какая же ты шалунишка
Одной ножкой меня заводишь…

22/XII. 2015

3Н7 ©

@темы: мои стихи

01:01 

Ручкой

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Письма мало теперь, кто пишет,
Индекс мало теперь, кто знает.
А старушка твоя ещё дышит?
Только ты к ней не уезжаешь.

Я такой же безродный бродяга.
С порога к дому, из дома в сад.
Из сада в огород,
А потом наоборот.
Из ада в рай, из рая в ад,
В чистилище.
Из жизни в жизнь,
В сырую могилещу.
Из больницы в морг,
С гуляний по девочкам
На московский торг.
От блядей
да по целочкам.
От гибели
В крематорий.

Как письмо написать
В череде то таких историй?

22/XII. 2015

3Н7 ©

@темы: мои стихи

23:40 

На

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Стихов желаете? – Схуяли!
Сыграю вам я на рояли.
В вечерней угловой гостиной
Среди диванов, свеч, вина.
Вы не казались мне невинной.
Хоть Ваша юбка и длинна.

Кругом расставленные стулья
И мы жужжим, как пчёлы в ульи.
Тягучий творчества медок.
И здесь она, одарена
Дарить приятный холодок
Даже когда возбуждена.

Минуты остаются к ночи,
Средь двухэтажек для рабочих.
Идём к метро, путём короче.
Но разве надо нам спешить?
Попону из ребёнка шить.

Не помню, чтоб была она
Хоть иногда напряжена.

Свернули на проспект с ларьками,
Неонами и мудаками,
И мы игривыми зверьками
Здесь обнимались бы веками.

Здесь до сих пор стоит она
Обнажена
И смущена.
Тем, что нас нет - угнетена.

Взмывай же в вечность,
Хватит ждать нас.
Мы не вернёмся никогда.
Неси другим свою беспечность,
Стань всюду же и навсегда.

Но до сих пор лишь там она,
Как в кандалы заключена
И много лет убеждена,
Что только там и быть должна.

21/XII.2015

3Н7 ©

@темы: мои стихи

00:27 

Дивный полёт

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Вдыхай до капли
наши вечера.
Теряй себя,
живущую вчера.
Вечерним городом,
вдвоём
С тобою мы
летать
пойдём.
Ты теряешь себя
безрассудно,
Легко.
Нам с тобою
нетрудно
летать
глубоко.
Но окончится вскоре
Наш дивный
полёт.
И другое
воздушное море
тебя
унесёт.

30/X.2015.
3Н7 ©

@темы: мои стихи

00:25 

Огни поэтов

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.
Всех
бездарных «поэтов»
сжечь –
Хотелось бы мне.
Все
их недостихи -
в печь.
И согреют зимой вполне.

Потому что ведь
если
стихи -
наши
души
не разжигают,
То пускай же, бесспорно, они
Сами в огне - сгорают.

Потому что ведь
если
стих -
твою
душу
согреет
чуть-чуть,
то умеет
писать поэт
продолжает пускай,
в добрый путь!

А уж если в душе пожар
От стиха,
То сомненья нет,
У него есть
бесценный дар.
Пусть хранит
Свой огонь
Тот поэт.

30/X.2015.
3Н7 ©

@темы: мои стихи

14:35 

Любит не себя в искусстве, а искусство в себе.

Дневник и стихи поэта

главная